En aquella ciudad francesa, oscura y mustia,
los muslos del carbón, los níveos obreros
de la fabrica de fundición, turcos, italianos y hebreos,
donde vine a desembarcar una tarde oscura.
***//***
Yo, un niño pobre, pero mimado, que jamás
se avía salido de las faldas protectoras de sus papas;
cuando abrí mis ojos despavoridos por aquella
ingrata película que pasaba ante mi incrédula vista.
***//***
Escanciaban grandes cantidades de pasta, con un aroma
para mi, bastante desagradable, mientras
los hebreos y los turcos, hacían otro tanto, con cabezas
de carneros, que en unas fogatas estaban chamuscando.
***//***
Luego más tarde supe que era su cena, que estaban
preparando, allí se inició el fúnebre ajedrez
de sus rumores, ¿Era esta la vida? un sueño confuso
de hondos seres, el que le esperaba a un tierno
emigrante español...?
***//***
Los ojos inflexibles de ilusión se me abrían
como platos.. al ver aquel -Montelimar- de mi acogida;
la llovizna negra de ceniza del carbón que escupían
las altas chimeneas de la fabrica de fundición.
***//***
Yo, que acaso era el trueno antiguo que viene cargado
de lluvia, a limpiar el aire de esta hermosa ciudad, llamada:
-Montelimar- perdida en esa romántica, Francia;
la tarde superpone su texto transparente:
!Quién sabrá lo que pido, si quedo en Montelimar...!
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