De la ciudad moruna
de Zahara de la sierra;
con sus murallas moras
y sus viejas almenas.
El Guadalete lo pararon
entre sombrías huertas
y grises olivares
se ha convertido en presa.
Se ve sobre la montaña
la nieve torba y fresca;
el pinsapo llora y se lamenta
y el sol en el monte reluce y espejea.
Lejos los montes duermen
cerca de Grazalema;
nubes de invierno,maternas: descansan,
las rudas moles de su ser de piedra
y el puente romano duerme
en una lóbrega bodega;
en esta tibia tarde de otoño,
tarde piadosa, cárdena y violeta.
Los caminitos verdes con flor de primavera,
se cruzan tortuosos y se alejan;
buscando los blancos caseríos
del valle y de la sierra;
!Ay, ya, no puedo vivir sin ella..!
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