El Gastor con muchísima nieve sobre el pecho
como una inmensa herida blanca;
sólo se abren los mansuetos y las pamplinas
y sólo cantan las intrépidas aves frías,
en la vieja tierra bermeja: gira el cielo.
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Pasan por los viejos caminos,
pastores, labradores y aceituneros;
!!Adiós!!
!!adiós hombre adiós!!.
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Hoy San Judas Tadeo, me nostalgia,
tantas amistades que tuve, allá, en mi infancia..
miro hacia el fondo y veo, Algodonales y Zahara de la Sierra.
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Todos llevan algo consigo
esa tierra "roja" como la de "Tara" -en lo que el viento se llevó- ,
áridas voces de aceituneros, ascienden
del violento carmín de tu paisaje.
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El pueblo aparece como queriéndose acurrucar
bajo los pinos, en la ladera de la montaña;
y en el helado silencio la voz de una muchacha,
que va pregonando, para quitarse el frío;
!!Unas ricas y calentitas castañas tostadas!!.
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