Donde la voz se pierde está el secreto,
de los misterios del rió,
las voces de los cazadores y del pastor,
se quedan congeladas...
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A la otra mañana cuando el sol sale
y observa la algarabía de charla
sin haber nadie por la montaña,
se queda pensativo y se extraña...
***//***
La calle esta mojada y resbaladiza
con la escarcha, el paseante va pisando
la luna bajo la indiferencia
de una noche sin guitarras y sin tacones.
***//***
Como un faro en lo alto del algarìn
se pavonea la gentil luna
que con ojos de gitana celosa
vigila todas las ventanas, de una en una.
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Mujeres que al borde de la cama,
permanecen despiertas, escuchando la noche,
unas al marido que se tarda,
otras al amante que no viene
y otras al sereno que no da la voz de alarma.
***//***
Se observa la sombra de sus manos en silencio y se dice:
la herida del invierno te ha llevado a creer,
que para entrar en lo blanco;
vas a necesitar el corazón...!
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