!!Y me dije: "chaleco carajo", es verdad que sufri en el pasado!! (29-7-2017)

-Hoy me gusta la vida mucho más-

pero siempre es hermoso y gratificante vivir..

ya lo decía Pancracio, que de esto sabía

un buen rato.

Reflexionando, mientras andaba en el cafetal

y observaba como los granos verdes;

poco a poco van madurando, siguiendo

sin rechistar, el curso natural de la vida.

Hoy me palpo el mentón en retirada

y en estos momentáneos pantalones yo me digo:

tanta vida por vivir, tanto café con su ciclo,

tantas cositas en este planeta sin resorber,  

tantos niños sin comer, ni conocer el café...

Y mis padres tan lejos enterrados..

-que sólo serían felices con ver a sus hijos-

y los "coloraos" y mis hermanos allá

tan lejos y, en fin, mi ser embutido

en este chaleco y con el aromático café

entre mis manos dulcemente enredado.

-Les diré la verdad- me gusta la vida

enormemente, pero con sinceridad y humanidad..

y con mi muerte querida y mi aromático café

y viendo los cafetales crecer.

!Y dije: chaleco carajo! es verdad que sufrí

mucho en el pasado, pero cambie el paso

y hoy ya todo a cambiado para mi...!! 

 

!Tienes la imagen de la virginal Eva, mordiendo la.... (27-7-2017)

La espalda de esta luz

son esos sueños tuyos, amada mía,

que te duelen en el alma

al comprobar con tus blancos caninos,

que esos aromáticos y exquisitos mangos

no están aún maduros;

para con glotonería poder saborearlos.

Y que te hacen florecer las prímulas

por tus flancos y por tu cabello.

Caen del lecho frambuesas y dulces moras,

tiernas avecillas picotean,

bajo el tálamo orquídeas prodigiosas.

Tienes toda la imagen de la virginal Eva:

-si no fuera por esas ropas-

pues aún el demonio con forma de poeta,

se encuentra por allí..peligrosamente cerca.

El pelo del conejo esta a un suspiro de la mano..

que ha de darle sentido a tus días de abstinencia.  

Y en la corta distancia te susurro,

duérmete en ese dormir sin sueño;

las flores quieren adormecerte con su aroma,

para que tu cuerpo lo dejes volar libremente

a su capricho y que los tiernos pajarillos

vuelen hacia el azul del cielo;

y que ese lobo que acecha en la sombra

pueda realizar sus instintos:

-que ya vendrá el sueño-...!

 

¿La pregunta es: quien estaba aquí primero? (25-7-2017)

¿Existe alguna diferencia, a caso,

entre esta piedra y mis pasos?

¿quien atropella primero o, estaba aquí primero?

ella o las manos que la pusieron y quien tiene

que ceder el paso para que el otro camine?.

***//***

Pues seguramente la piedra que es más razonable;

el hombre, -que según dicen, y yo no lo entiendo muy bien-

"somos los únicos seres razonables"

él la quitará, la romperá o, como último extremo, la saltará;

pero lo que nunca hará, es decirle:

-quédate ahí tranquila que tú estabas ahí primero-.

***//***

Esta concretamente, a la que aquí me refiero,

te ofrecerá generosamente su sombra y su agua;

la lentitud en la reflexión del hombre,

su torpeza y la existencia azul de los silicios,

se funden quietamente, se hacen polvo, tierra y sedimento.

***//***

¿Y se dice: y qué le pregunto ahora, si yo fui quien la puso?

¿cómo se llega al puerto de la cruz?

-pues mi sombra boba me contesta-  

-siguiendo la carretera- curva a la derecha

y curva a la izquierda, doscientos metros adelante y ya...

***//***

Uno, le hace caso a su sombra y sigue caminando,

otros se olvidan del tema y se sientan a recrearse

en la amable piedra, que te brinda sombra y agua fresca,

y otros se pierden en la breña y se olvidan;

Y allí se queda la piedra, el árbol y la nostalgia,

hasta otro día, con la misma escena...!

 

 

!!Y se dicen este mundo de los humanos es:..... (23-7-2017)

Desde la exhalación de estos peces cautivos

privados de su deseada libertad en ese mundo

de cristal, en el intentan vivir aunque

ahí le den el pan, ellos prefieren su libertad.

***//***

Miran la inmensidad de la mar con sus ojos

ornados de arena vítreas,

la quietud de los corales y los jardines de la mar;

han fundado sus hogares en la piedra,

han abierto sus lechos que tocan y reblandecen.

***//*** 

Dicen de los juegos tranquilos  y alegres

que deslizan al borde, a las orillas 

lentas de los ocasos, de sus labios redondos,

ojos inexpresivos de piedra fina.

***//***

De la espuma que arrojan, del aroma que vierten,

-en los atrios: las velas, los amarantos-

sobre las caras de bobos que suelen poner,

sobretodo los humanos pequeños cuando los observan.

***//***

En la noche cuando todo se queda en silencio,

ellos se acercan al mármol y al cristal

frío y frágil y se dicen: que este mundo 

artificial y absurdo de los humanos.

es una verdadera "mierda".

***//***

La luz del sol tan bella, es artificial,

viven y se alimentan artificialmente,

con los productos tan ricos y naturales

que le ofrece desinteresadamente 

la madre naturaleza: -y ellos en una pecera-.

 

Tú eres la tigresa nada más...! (21-7-2017)

Te han llamado de todo en esta perra vida

tigresa depravada, leoparda disfrazada,

mujer de bajos instintos y altas miras,

gata-chapeara, felina de ojos verdes

que del que miras eres su ruina...!

De tantas formas te han llamado,

que casi terminan en tu olvido, no de aquel desgraciado

que a conocido de cerca tus afiladas garras

y se a mirado confiado en el verdor de tus ojos..

pues ese para siempre quedó hipnotizado.

Tú sólo reconoces tu irreverencia y el poder

mágico de tu poderosa mirada..ante el ruido

feroz de la mordida, con tu aliento de huracán enfurecido;

tus ojos como dos fogatas ardiendo

y ese cuerpo serrano que aún no tiene dueño.

Eres una irrespetuosa de las campanas del domingo,

aún que sigan repicando a misa o, gloria..

totalmente indiferente a las reuniones de las señoronas;   

militante del viento y las mareas,

soñadora de la mesa con ricos manjares y pobres manteles.

¿Que nuevo puedes anunciar de tu persona y tu proceder?

te han llamado de tantas formas, que ya todo te da igual:

-menos salta trenes-

tu dices que sólo eres "tigresa y nada más";

la sirena inquieta que está haciendo temblar

la inmensidad de la mar con todos sus marineros...!

 

Aún más allá de sus falcetas...!(20-7-2017)

Más allá de la guitarra esta la mano:

                      -La mano de Diego Flores Amaya-

un sonido de alas, que arde y quema mis zapatos,

una invitación que incita a romper 

la zuela de los zapatos..

cuando Diego se arranca por bulerías gitanas.

Más allá de la guitarra,

la sangre en las venas dibuja una música violenta,

y la cabeza del cantaor cales, se llena de agujeros

y de pájaros locos que revolotean por su sesera; 

y de besos con olor a trágica muerte..

cuando la gitana se desbanda y taconea.

Más allá de la guitarra de Diego Flores Amaya 

los caminos imploran y lloran,

porque la prima y el bordón,

a las puertas del cielo están llamando;

porque el hijo de la raza le esta siguiendo los pasos.

Más allá, mucho más allá de esta guitarra:

-la mima Diego Flores Amaya-

que encendió los corazones

de esta raza tan gitana..

Más allá de este poema que me esta hiriendo el alma;

mis ojos buscan a Diego más allá de su guitarra,

de sus falsetas y bulerías gitanas..

Más allá de la guitarra de su tierra y de su patria...! 

 

Huyendo de las pulgas....! (19-7-2017)

Huyendo de las pulgas, como un perro sarnoso,

me vine a esta cueva un día y como un ermitaño 

trataré de pasar aquí el resto de mis días..

Ya me curé de la literatura barata.

Estas cosas aveces no hay ni como tratarlas,

para que no parezcan absurdas.

***//***

Estoy hecho una ruina, desastroso y piojoso,

de nada serviría la palabrería para explicar todo esto..

aquí en las profundidades de esta angosta cueva,

está haciendo frío;

por unas razones muy sencillas, que no recuerdo ahora.

***//***

Tal vez sea porque es invierno o, por la humedad,

eso es lo que menos me preocupa ahora;

aquí habitaron los indios "taínos" sin manta

y medio mundo está en guerras..

-Y no pasa nada-.

***//***

En mi casa entre un montón de libros

que escribí un día y que no se venden..

encontrareis una carta, en ella trato de explicar

esta locura mía..sin aparente explicación;

si alguno tiene la audacia de visitarme

o, escribirme una simple carta....

***//***

Pues entonces si tiene a bien, que me explique

el por qué hay calor y frío:

!!Pues fuera horroroso morirme en la ignorancia!!

Yo sólo veo alargarse aquí mi sombra sorda

hasta el infinito..con un rayo de luz que se cuela....!  

Una vez más regreso a ese pedrusco...! (!7-7-2017)

En los últimos momentos con resignación te pido,

-déjeme dormir en esta ladera sobre la piedra del tiempo-

las piedras de la sangre helada de mis antepasados,

las piedras que forman y cobijan el !Dolmen"

del Charcón, testigos mudos donde quedaron

gravadas las vivencias del neolítico y el paleolítico,

siempre por fieles pastores guardadas:

la piedra- musgo, la piedra nieve, la piedra- lobo.

Queden cerrados en el ocaso salvaje 

de lo que quedó: "El Charcón" convertido;

en las ruinas de escombros de esta pertinaz nevada..

Yo sólo quiero poner el oído de esta piedra

con su nieve y con su historia, para que 

me transmita el que y el donde le duele,

los avatares de la reciente historia...!

Preñada de sueños, algunos cumplidos y otros

-no tanto- el murmullo de los huesos sepultados...

En la noche de los sueños inconfesables,

subo hasta la cima donde el bravo viento

como un espino hace sonar la boca sin lengua

de la "Cima de la graja" como el aliento

de un Dios pagano, propagando mis alegrías 

entre mis pestañas y la nube...!

Y le pido: -déjeme dormir la noche eterna- 

sobre la piedra de este monte, pues ya formo parte de él,

sólo soy un chaparro junto a la fuente ferrosa,

un zarzal que cruje lleno de estrellas imposibles...!!  

 

Allí sigue la escopeta del 12 sobre la vieja chimenea..!(13-7-2017)

Se acerca el otoño y tú conoces muy bien las señales,

los sagrados olores de esa tierra 

por primera vez mojada;

y empiezas a lustrar tus botas, el zurrón

y la canana, engrasas la vieja escopeta del 12

que esta en la vieja chimenea colgada.

*****

Que quizás colgó allí el abuelo en el otoño pasado,

y el zurrón huequeado  por antiguos reventones 

de pólvora del pasado;

sobre la chimenea también se encuentran 

el candil de aceite y algunas planchas 

antiguas de la abuela, y la llama viva

que siempre esta encendida en esta vieja chimenea.

*****

Allí sigue todo tal cual, desde cuando 

nos vendaron los sueños para que creciéramos 

más tranquilos, más ciegos sin preguntar por nada,

ni siquiera por que el sol aparece

y desaparece al final de cada día.

******

El tiempo se fue pasando y ya no descolgamos

más la escopeta de la chimenea,

las planchas de la abuela ya no se calientan

y el candil sigue apagado y sin mecha..

Lo único que queda con su llama aún 

es la vieja chimenea: -pero ahora 

no es el abuelo Víctor el que allí se sienta-

si no otros abuelos de la nueva era...! 

Si no me dejan levantar la voz: ¿Quien soy yo? (9-7-2017)

-Señores del sur-

he comprometido mi honor y mis raíces con ustedes,

mi palabra llegará como un río entre los olivares,

a recoger las mieses de los trigos y los olivos.

***//***

Llámenme agricultor cuando el trigo se dore,

cuando sea negra la oliva y la uva se ponga del color del cobre;

y se lleve el solano la hoja amarillenta del castaño,

formando tornados por montañas y llanos.

***//***

Llámenme soldado cuando el agua del estrecho

y el peñón de Gibraltar este seriamente amenazado;

entonces me convertiré en puñal que desgarre

cenizas y envolturas de gente que quieran a España mal...!

***//***

No digan al Maule ni a la Muela como me llamo,

me reconocerán por el plumaje, por mi voz

de "proleta" que arengaron en las plazas

de esos pueblos en otros tiempos...!

***//***

No digan nada en constitución o, en los centros,

mi nombre lo trajo el levante que ruge en el estrecho;

no digan nada, señores del sur:

mi casa es mi mejor emblema, con su canario y jazmín en la puerta

***//***

Porque no quiero ver a Pedro, o a Juan arrinconados

en una casa o, en una choza, con el grito retenido en la boca;

ellos sabían cantar y pedir justicia y pan..

-y yo si no levanto mi voz: ¿quien soy?. 

 

El acto misterioso de recolectar el café..(7-7-2017)

El acto simple de recolectar el café,

es algo tan simple como el de la araña,

que teje su tela-trampa- en la oscuridad de la noche,

mientras que sus victimas duermen..

para que no descubran su bien elaborada 

estrategia, el paso elástico del misifu

hacia el astuto y escurridizo ratón,

la mano que acaricia la espalda tibia del caballo,

el olor sideral del café mientras lo mimo,

el sabor azul con su agradable aroma de la vainilla;

me reconfortan en el fondo del día.

En el centro de estos cafetales

hay un resplandor cóncavo de helechos,

y se percibe una resonancia de insectos,

una presencia cambiante del agua en los rincones pétreos...

Tengo que reconocer aquí que no es mi experiencia

hecha de sonidos silvestres en el mundillo del café,

de trinos de siguas palmeras, de lumbres

de orquídeas en cálidos espacios forestales.

Aquí entre el verde y el rojo del café maduro,

una puesta de sol silenciosa inventa una roja pedrería;

una constelación de luciérnagas y una orquesta 

de grillos anuncian con su clásico repertorio

el final del día para mis huesos agrestes...!!    

Y ya nadie se acuerda si alguna vez exidstió Rimenam. (4-7-2017)

El proscenio fuera de Rijmenam o corral 

de gallinas de la Guinea ecuatorial,

por todas partes salpicones de barro,

arrullo de palomos, escándalo de guineos y aullidos 

de pavos reales en su celo majestuoso.

*****

Proyectiles de flores y taladradoras luminosas,

cabos de azadas y gatos que aún no han comido..

salpicaduras de sangre de algún conejo que ayer

le cercenaron el cuello para alguna paella de humanos...

*****

Y la partida de dominó entre los compadres

que se quedó sin terminar allá en Rijmenam,

-Corre frasco que la oca está en relaciones 

con el pavo tonto blanco-..

******

Habrá competición de dominó en la residencia,

trucos, baladas, cohetes y toro de fuego;

patadas, churros con chocolate, guiños a la viuda,

estridente combate es la vida...

*****

En verdad todo esto no sirve de nada 

después con la aurora se hace el silencio

en Rijmenam y no sabemos con quien 

terminó la viudita acostada...!  

*****

El nuevo día amanece caluroso y con solano,

la música con alegres pasacalles y churros con chocolate..

y ya nadie se acuerda si alguna vez existió Rijmenam...!

El poeta y su violín....(1-7-2017)

Ese hombre del violín que escribe sus poemas
   con pluma de gallina de la guinea,
     que derrama su tinta como la vena firme de una canción,
       y la lanza a la brisa de la mañana para saludar a su amada.
*****
Va celándola dulce con los ojos cerrados
   y abiertas las puertas de su alma,
     todos son suspiros de anhelo como diminutas 
       gotas de rocío que se escapan de sus entrañas.
*****
Son como flores silvestres en las laderas de la montaña
   en los cuerpos flagrantes de su violín músico,
     aún con pétalos y aromas de rosas silvestres en las mañanas,
       con rocío y dulcemente soleadas.
******
Un violín en las manos de un poeta romántico
   es la voz de una fuente con viento;
     a la que brizan ásperos y dulcísimos soplos,
       lo sabe bien quien lo acaricia y lo siente temblando.
******
Mientras que una mano empuja hacia el cielo sus cuerdas
  y la otra recorre su cuerpo como el de una mozuela;
    el campo; huele a nardo en noches de luna llena,
      y deja entre los enamorados la pureza y su esencia.
******
Tan delgado y lijero como fueron las ninfas
  cantarinas y sinuosas, como azules sirenas;
    es el sonido preferido de la primavera alegre,
      es lo que regala el violín en las manos del poeta...!