Dejate guiar por el aroma del tomillo.(28/10/2020)

 Anúdate un pañuelo alrededor de tus ojos

Déjate guiar por el aroma del tomillo

Colócate de espaldas al viento de levante

Siente el sol en la frente

Desdeña las veredas

Los campos de retamas y romero

Sumérgete en los Algarrobales

Persigue el canto de la tórtola y el urogallo

Los conejos y las cabras montesas

Huyen despavoridos a tu paso

Sigue más allá de tu cansancio

Hasta hollar la linea del horizonte.

Allí donde el pantano se une con el cielo

Donde los pasajeros aguardan la diligencia

Allí en las ventas nuevas

Te daré mis amores

Y sobre el algarin 

Sobrevuela el aguila real

Mientras los ingleses

Se bañan en la piscina.

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Reservado el derecho de autor.  

Mi cueva: este verano inmóvil, metafísico...!(23/10/2020)

 Este verano se ve ahí abajo un pueblo que echa humo...

en el excesivo calor y viento de levante;

del otro lado de la presa en la bruma se ve

la playita para refrescarse y un bote amarrado,

está listo para llevarme a cruzar

muchas fronteras, a donde no exista este aire....

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Si la metáfora suena dramática, es para proteger

esta ausencia sin brillo, no deseada,

y encontrarme en el Caribe con mi amada;

no arriesgarme a una soledad en sordina en otro valle.

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Los hombres del sur no huyen del calor, nacieron con él,

ni de los bosques quemados por cuatro muñecos

pirómanos...(pero hay que llegar al otro lado)

y escribir, escribir muchos poemarios, página a página.

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Escribir muchos libros para desocupar un poco

la memoria de mis hazañas y de las historias;

los recuerdos como linternas en la noche,

que me traen mis vivencias y las aleja de sus cuevas.

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Mi cueva, este verano inmóvil, metafísico,

de pandemia endémica: del "Coronavirus" casi reverente;

que no se aleja...¿Hay alguien ahí?.

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No resulta fácil entender esta pandemia sin toque 

de queda, que nos ha tocado vivir, el mundo entero 

está contaminado, y yo soy parte de ese mundo...

Un perdigón que voló de otro país....!

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Reservado el derecho de autor.

Su abuelo le dice: madura tranquila que es muy larga la vida...!(17/10/2020)

 Entre mujeres altas ya, la niña rodeada de palomas

quiere volar ya, quisiera llamarse viento;

y de entre las mariposas destacar,

el mundo para ella es un jardín de rosas

que una a una la quisiera libar,

y la niña quiere tener filos de viento.

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Pero es pequeña aún

y cuando le digo espera, es pronto todavía  

ella, entre las mujeres altas:

me mira y se ríe.

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Sus manos no soltaron aún las muñecas,

el nudo que las ata a sus juegos es todavía 

muy fuerte, aunque cuando las suelta

y se mira en el espejo, más que una princesa

que lo es: se ve ya toda una reina:-y se ríe-.

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Su boca está cerrada junto a las grandes aguas,

pero ya le dicen los varones bonitos piropos;

(elogios impacientes la madurarán como una fruta)

cuando se llame viento, nos tocará con su ala

repleta: entre castigo y cariño....!

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Ya las mujeres altas dicen: nadie probó aún

esa fruta, que ya se cree madura....

Maneras de madurar, ya le enseñarán los días;

Su abuelo le dice: madura tranquila que es muy larga la vida..

y la niña entre alabanzas se sonríe....!

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Reservado el derecho de autor.

Estamos aquí, en nuestra puerta...!(12/10/2020)

 Estamos aquí, en nuestra puerta,

uno al lado del otro, no por azar esta vez;

sino por la fidelidad a esta tierra "roja",

a este pueblo y su gente.

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En un lugar que intuyo 

que ya llevas en la sangre como yo...

que te gusta el rojo amanecer

y adoras los crepúsculos dorados.

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Y en las serenas noches se enamoran 

los gatos en los caballetes de los tejados,

y los grillos con el farol de las luciérnagas,

hacen un picadillo en el huerto.

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El jardín se oscurece, me doy cuenta

de que estamos allí, en la penumbra,

uno al lado del otro, en una habitación

en la que todo para mi es un recuerdo...

Unos malos y otros buenos.

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Allí, en el frío de la casa deshabitada,

sólo mirar a los muebles y en cada uno hay un recuerdo...

compartimos mis pensamientos en el sueño,

en la inmensidad de otro vacío, que pronto se colma.

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Allí, mientras la noche se arrastra lentamente

debajo de la cama y los muros se enfrían alumbrados

por mis pensamientos, a la hora en que un hombre y una mujer

se pierden en la soledad de su alcoba....!

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Reservado el derecho de autor.

 

Las ventas nuevas que estaban en la carretera viaja..!(7/10/2020)

 Las ventas nuevas que estaban en la carretera vieja,

que va de Ronda a Sevilla, hoy tapadas por las aguas

de la presa,-El Gastor Zahara de la sierra-;

la mujer, de Frasquito "el barbero" es una hacendosa 

mujer, muy trabajadora y con muchas hijas.

Que aviva el fuego donde borbolla la olla de los callos,

que ella los hace tan buenos y los pone de tapas.

Frasquito "el barbero" es un hombre bajito,

bajo las cejas nevadas, dos ojos de hombre astuto...

contempla los parroquianos desde la puerta sentado;

sentados en una mesa de encina, cuatro obreros

juegan al dominó, mientras toman cerveza,

haciendo hora para almorzar, también esperan

a Frasquito, porque se quieren pelar.

El viento caluroso de levante baja silbando por la vega

de la llave, con remolinos de polvo y hojas resecas,

un viejo misterioso, espera la guagua que va a Ronda,

con la mano en la mejilla, medita ensimismado....

Cuando el correo de Sevilla a Ronda llegue, ya la tarde

habrá caído, sobre las tierras pardas

de la sierra de Grazalema y la tarde ya refresca,

sobre los grises serrijones del tajo "el Algarin".

Cañadas, colinas, ribazos y laderas, tomillo y algarrobos,

del páramo sombrío por donde baja el Guadalete, 

darán al sol del ocaso, su resplandor de acero....!

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Reservado el derecho de autor.

 

Nunca pensé que esto un día llegaría..!(3/10/2020)

 Estas lluvias de hoy no son aquellas de antaño,

   ni este cuerpo es el mismo cuerpo mojado  

      que tuve entre mis brazos en el pasado;

        ¿y mis manos son acaso las que acariciaron 

          la estela mojada de aquel cuerpo...?

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Otro fulgor fue el que encendió las pupilas

   de aquella juventud fogosa;

     pero todo es efímero como la nieve...

      este cuerpo mojado, aún después de los años me reclama.

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Ogaño adivino un arrullo de sirenas que me reclama

   tal vez sean cosas de la vejez... pero siempre

     me trastornó un cuerpo medio desnudo y mojado de mujer...

       -hasta las palomas cierran los ojos cuando lo ven-.

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Con esta lluvia, pasan bellas mulatas, con su aroma

   de guayaba, con su piel mojada que hacen temblar

     las campanulas del medio día;

       como calandrias rompiendo corazones...!

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Y en un instante alborotan la memoria

   de este pobre abuelo que solo le quedan en los ojos la gloria...

     ¿y este dolor, pasará? y estas tardes de lluvia

        para afligirme, son larguísimas.....!

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Aunque en realidad a mi me gusta la lluvia y las mujeres...

   y nunca pensé que más allá de este río

    hubiera otro destino....!

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           Reservado el derecho de autor.