Vive a gusto ciudadano, pero no te duermas...!(29/9/2020)

a 

Vive a gusto, incauto ciudadano,

pues por fin acertaste esta mano, llevabas muchas

que no dabas una...

la libertad y el pan la mides tú, cuando te ponen

por delante la caja tonta cada cuatro años.

Te esqueletas: la forma tú la eliges, no es mendiga tu lengua,

pues pronunciate: -porca miseria-

a diario nos pasamos por entre las piernas

la democracia como si fuera unos calzoncillos....!

Adúltera, ojerosa democracia, ¿para qué te quiero?

si no me das el pan de cada día, -dámelo hoy-

dormidero indecoroso de todos los parlamentos...

donde se ensucian sus señorías a menudo,

¿en cuáles saliveros diputas eunuco...?

Un día alguien dijo en la tribuna: !manda huevos, joder!

era un huevo histórico desnudo....

utopía puercona copulada: ¿por qué ya no sabemos

nada de todo eso? cuando sacábamos los trapos y las cañas si.

Y gritábamos: !González, con esta no te sales!

nos salía el sudor por lo alto, y olía a obreros enfadados...

juramos por tu madre que lo conseguiríamos

y lo emos conseguido.

Nos creció la nariz, arengamos (serio): ahora os dejo

con Avinader que lleva buen camino: 

Me perdí de oficina, en esta tarde: (Vieja loca)....!

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Reservado el derecho de autor. 

Luego supe, que se llamaba:-Altagracia-(24/9/2020)

 A babor queda la mar y a estribor quedan las montañas,

con su vieja ermita, entre los pinos y los cocoteros,

se divisan las casitas blancas  con sus techos de palma

en el azul del cielo y la mar, las gaviotas

van hablando de viajes, llegadas o naufragios.

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Recuerdo con melancolía en una de las blancas casitas

de la verde isla donde atracamos;

aquel caluroso verana de fuego y, en la madrugada

el olor de la sal y la resina, de pino y las risas alegres

de las muchachas mulatas escondidas entre las ruinas.

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La ví, entre las velas, una de ellas, la más risueña

flameo su rizada cabellera al lado de una ceiba,

irguió el pecho, abrió los brazos al cielo y me dejó

sorprendido y deslumbrado por tanta belleza.

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Luego supe que se llamaba; -Altagracia- con aquel nombre

tan redondo de mujer, en el momento supe

que ya la amaba, -los dioses aplaudieron desde lo alto;

y se hizo de día y llegó el hechizo.  

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La mulata empezó a caminar hacia el velero y aguas,

fuego, tierra y aire vibraron a un tiempo,

no supe si era Afrodita o Elena o una hermosa sirena

o Julieta de Pompea, clavando sus flechas en mi devil corazón...

que se niega a envejecer, sólo se de ella

que es una mezcla de español y africano, que trajeron 

los españoles hace ya más de quinientos años....!

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Reservado el derecho de autor. 

Hoy te escribí este poema que no te hice antes.(18/9/20209)

Hoy quiero hacerte este poema que no te hice antes,
porque estas pensativa y sola con tu portátil
en la rodilla y tu mano apoyada en la mejilla:
no sé, pero de algo puede que estés arrepentida.
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Porque siente..
como si fuera a llegar la noche de inmediato;
Has tomado muchas y muy importantes decisiones
en muy poco tiempo.. para ti y para tu hija.
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Hoy te escribo porque sé que estas sola,
y quizás aquellos sueños que tanto maduraste han fracasado;
tus mitos con sus promesas se alejaron y han muerto...
la tarde esta serena, tu hija juega y no hay nadie en la calle.
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Menudo problema asumir los errores del pasado,
las promesas que te hicieron, el olor del fracaso;
y los golpes bajos que da la vida...
las arrugas que trae el tiempo y los días perdidos.
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Trazas en el cristal empañado el cuadro
trashumante de tu vida y lo vuelves a borrar,
para retomar otra vez el mismo camino 
que emprendistes mil veces, sin aprender.
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Hoy te escribo este poema que no te escribí nunca,
y que quizás tu nunca leas..
que tal vez nunca llegue a tu cuarto de humo,
que nunca te parastes a pensar donde esta la raíz
del problema y que la llave la tiene ese hombre...!
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Reservado el derecho de autor.  

 

!!Hoy a mí también me dijeron -bella!!.(13/9/2020)

 ¿Por qué eres áspera, retorcida y fea?

si son dos riquísimas cosechas las que me das;

una de higos y otra de brevas,

y eres la reina indiscutible de mi huerta....!

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Yo le tengo lastima a la higuera

porque todos se ríen de ella y le dicen sosa y fea...

sólo porque no echa flores en primavera,

cuando florecen todos los árboles de la huerta.

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En mi huerta hay muchos árboles bellos,

manzanos rojos,

melocotones dulces,

naranjos y limoneros.

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Y en la primavera hermosa 

todos sin excepción se llenas de flores;

en torno a la humilde higuera...

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Y la pobre se siente tan triste,

con sus ramas retorcidas, de las que nunca

brotan alegres capillos de flores.

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Por todo eso:

siempre que paso por su lado, digo, en voz alta

para que todos me oigan, haciendo dulce mi acento;

la higuera es la más bella de todos los árboles del huerto.

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Quizás en la noche, cuando el levante abanica sus hojas,

llena de gozo le cuente:

!!Hoy también a mí me dijeron -bella-!!

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Reservado el derecho de autor.

El hombre se sabe nómada del tiempo...(9/9/2020)

 

La trashumancia del ovejo y el merino

ese antiquísimo oficio humano;

que arrastramos desde la noche de los tiempos,

el hombre se sabe nómada del tiempo.

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Ese caminar diario que le roba la sombra

del descanso eterno, y le recuerda cada momento

que debe caminar, pues el rebaño

en las patas llevan el pan.

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La ira de los dioses arrasando los huertos

de donde se avituallan los pastores;

La trashumancia es eso: caminar sin rumbo hacia el olvido,

soltear carreteras,  ciudades y pueblos.

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Compartir el mendrugo de pan duro con los compañeros,

y ayudar  siempre a las tribus hermanas;

desviando los malos aires y sus serpientes,

al tigre hambriento y a la loba recién parida.

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Nada más triste y solitario que el hombre

trashumante, en su condición;

que se le pasa la vida mirando la nube cenicienta,

sin oír una campana, sin ver una veleta.

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Y se dice: obserba y no pienses cómo te excluyen,

ya van llegando a la laguna los patos y los flamencos;

mientras tú piensas donde acomodas tus huesos..  

para pasar la noche, a salvo de la lluvia y el viento....!

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Reservado el derecho de autor.

  

 

La calle pechosa, el jardín del Gastor..!(5/9/2020)

 

Setenta balcones hay en estas casa

   pero falta sitio para tanta flor;

     ¿a sus vecinos/as no sé qué le pasa?

       le gustan las macetas, aman la flor.

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La calle pechosa se llena de grandeza

  !dan una alegría los morunos balcones!

     cuanto presume en esta calle, la orgullosa novia,

        con qué amor le escribe el poeta, lleno de ilusión.

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Que orgullosas se sienten las vecinas tras de los cristales,

   viendo su calle, convertida en jardín;

     por las paredes blancas trepan los rosales,

      y en las rejas morunas se luce un jazmín.

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Si aman las flores, amarán al ave,

   y les cautiva la música que habla de amor;

     se cultiva el beso, se cultiva el amor, y esa es la clave,

       muchos balcones con macetas en flor....

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La calle pechosa, orgullo del Gastor,

   con tanta maceta y borracha de cal;

     exquisito colorido y embriagador olor,

       con gitanillas, geranios y bello rosal.

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Por cómodos escalones, para subir y bajar,

   salen de la plaza y hacia el parche ba;

     de alegría y encanto, al poeta lo hacen cantar,

       tantas flores blancas, azules y colora....!

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            Reservado el derecho de autor.

A este conjunto flamenco, silla, sombrero, guitarra, Pepín y Diego.(1/9/2020)

 Una silla, un sombrero cordobés y una guitarra,

la silla para sentarse, el sombrero te da sombra

y la guitarra para cantarte:

Esa guitarra que tiene alma de mocita enamorada.

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En su caja guarda un nido de jilgueros

con temblores y gorjeos;

a ojos de mora, su cordaje yo comparo,

sus falsetas que le saca Diego Flores Amaya,

que brindan ensueños a la niña de ojos claros.

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De esa estampa tan flamenca, tiene celos la guitarra,

sus seis cuerdas en carne viva, se retuercen enloquecida;

la mano de Diego, con la que acaricia y agarra;

en la garganta de Pepín, hay estertores de suicida,

en la caja de madera fina, de la trágica guitarra.

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Esta guitarra tiene celos de mujer desengañada;

la prima y el bordón siempre alegres y las otras fatigada:

de cuando le sacaba Diego sus quejíos y sus falseta,

salen versos flamencos de la pluma del poeta,

y las notas son el orgullo de la niña enamorada,:

la guitarra tiene pena de mujer desengañada.

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Esta guitarra sin las manitas de Diego, es una sepultura,

sin los cantes del niño del Gastor, son acordes de tristura;

se ahogan sus quejíos en agónica garganta,

sin su pareja flamenca, ningún trino se levanta....!

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Reservado el derecho de autor.