Este hilo tan delgado que me une con mi patria
y mi bandera, que cualquier día se rompe;
suelo tan lejano en el que vivo, que aunque
de sangre española, cualquier sobresalto
lo asusta y lo devora.
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Costra reseca que se dejaron aquí olvidada
los descendientes del genovés: Cristobal Colón;
ombligo roto en las batallas con el taino,
aguas bravas que nunca se detuvieron.
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Miedo jamás..precaución mucha, dormido o despierto,
fiebre, quizás en otoño cuando cae la hoja;
contra lo que sea, sable desenvainado a mandobles
limpio, entre cimarrones y indios tainos.
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Una densa nube de humo negro cubre el cielo
de relámpagos viejos y aullidos nuevos..
nunca se vieron tantos niños y viejos
con el rictus de dolor en su semblante.
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El viejo lobo de mar, saluda desde la bandera
pisando tierra propia y ajena;
la brisa que adelgaza , se hace humo,
son como sueños que regresan a sus vísceras.
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Pensaba, sable en mano, aquí hay ojo para muchas muertes,
los muertos cubrían los pajonales y decían:
-esto o es casa propia o hogar de nadie....!
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