Esto o es casa propia o hogar de nadie.(31/7/2020)

Este hilo tan delgado que me une con mi patria

y mi bandera, que cualquier día se rompe;

suelo tan lejano en el que vivo, que aunque

de sangre española, cualquier sobresalto

lo asusta y lo devora.

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Costra reseca que se dejaron aquí olvidada

los descendientes del genovés: Cristobal Colón;

ombligo roto en las batallas con el taino,

aguas bravas que nunca se detuvieron.

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Miedo jamás..precaución mucha, dormido o despierto,

fiebre, quizás en otoño cuando cae la hoja;

contra lo que sea, sable desenvainado a mandobles

limpio, entre cimarrones y indios tainos.

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Una densa nube de humo negro cubre el cielo

de relámpagos viejos y aullidos nuevos..

nunca se vieron tantos niños y viejos

con el rictus de dolor en su semblante.

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El viejo lobo de mar, saluda desde la bandera

pisando tierra propia y ajena;

la brisa que adelgaza ,  se hace humo,

son como sueños que regresan a sus vísceras.

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Pensaba, sable en mano, aquí hay ojo para muchas muertes,

los muertos cubrían los pajonales y decían:

-esto o es casa propia o hogar de nadie....!

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Reservado el derecho de autor.

¿Cual es el pájaro que pica la breva? El primero que llega.(24/7/2020)

Estas todos los veranos cogiendo brevas,
  desde antes que la huerta fuera siquiera un pensamiento;
   Pues antes que tú, las cogió tu madre,
    y mucho antes, las cogió tu abuela.
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Ha crecido desmadejada y aérea,
  haciéndose dueña de casi toda la huerta;
   nutriéndose de linfas subterráneas
    como se nutren las higueras.
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Una higuera joven, zibelina, sin flores,
   ampara el gorjeo sexual de las mariposas;
     que quisieran liva tus flores como si fueran rosas,
      como una matriarca en el centro de la huerta.
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Y la rubia en la mañana te pregunta:
  ¿Cual es el pájaro que pica la breva?
   y contesta el el astuto gorrión:
    -el primero que llega, se la lleva-.
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Así se lo atestiguan, a la rubia señora,
  oropéndolas y gatos;
   en la noche es un faro de puntos rosáceos
     contra la barda y sus frutos que se encienden....
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En el día, le atacan los mayores y los muchachos,
  y en la noche que está sola, los amigos de lo ajeno:
   con lujuria llenan sus capachos.
    Por las mañanas, la higuera se baña con el sol de tus deseos,
     mientras que tú, cariñosa reclamas su fruto....!
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              Reservado el derecho de autor. 

Mi casa triste y vacía...!(20/7/2020)

Mi casa lejana, la vendí en el pasado,
  bajo el jazmín y los Sampedros trinaba el canario;
   agradables vecinos hay en este barrio,
    serviciales y buenos.
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Sin casita para el perro, pero si gallinero para el gallo,
  excéntrico pasea suelto por el patio y el huerto;
   con sus espolones de buen acero
    y su roja cresta de soldado danés....
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Paredes blancas, borrachas de cal,
  platicando con los olores en las distintas posturas del día;
   en los ventanales abiertos
    por donde cruza la ardilla despreocupada y curiosa,
     y las salamandras cholcas, que saben de zancudos y moscas.
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Mientras la cama hace
  la cocina duerme;
   el vendedor pregona sus artículos 
    la dama a la puerta se asoma.
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El jardín está recién reparado,
  la rosa color butano ya ha brotado,
   arrastrada por el sol de la primavera
    y los nísperos de la puerta ya se han madurado.
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Mi casa era alegre y sencilla,
  cómo sonrisa de algodón;
   cuando todos los perdigones en ella vivían,
    ahora totopostes híbridos, triste y vacía....!
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          Reservado el derecho de autor.
   

¿Cómo qué ya ha llegado mi hora..?(12/7/2020)

¿Cómo que ya ha llegado mi hora, Ángel de la muerte?

usted y yo tenemos una cita,

y tenemos que hablar largo y tendido;

viejo truhán de la guadaña...

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Sé que todos tenemos una hora programada,

pero qué culpa tenemos más de cuatro,

que alguien  que no tenía nada mejor que hacer..

se invente una "pandemia" para distraerse.

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Mirando y divirtiéndose, cuando tú entras sin llamar

y con tu oxidada guadaña te llevas

a los más viejos del lugar, y sobretodo

a los hombres que están cansados de trabajar.

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Ahora que por fin ya le llegó su pensión

para poder vivir un poco y descansar...

tal vez puedas darme algo de tiempo

para analizar mi vida y poder

mirar los árbolitos de mi huerto.

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Allí la chumbera y la higuera son la alegría,

su aroma y sus chumbos, imaginados por mis ensueños,

son el sustento de mi sangre crecida..

y el ver orgulloso crecer a mis nietos....

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Usted ha sido muy puntual siempre, pero ahora

me perdonará si no me entrego..pues pienso luchar

por lo único que tengo: !!mi vida!!, es tan poco

!el tiempo que nos dejan en este mundo nuestro!!

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Reservado el derecho de autor.

Sólo sé que te quiero, y estoy en lo cierto.(8/7/2020)

Aquella primavera suave y soleada,

callada y serena, como si dormitara,

el pensamiento inmóvil a mi cuello abrazada,

lo ignora todo, la sonrisa en su cara.

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Qué lejanas las sombras que la nubes proyectan,

la gente que pasan son insignificantes..

que a veces murmuran, pero no nos afectan,

aunque dicen palabras, no son importantes.

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Nuestro pensamiento perdido, en exótico nirvana,

el amor fluye profundo y lento,

en la quietud de la tarde el pensamiento afana,

ni el cotilleo destruye la magia del momento.

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Su cabeza en mi hombro disuelve los dilemas,

se olvida de la gente y el amor amplía;

plasmaré este momento en uno de mis poemas,

y te amaré esta noche que es joven todavía.

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Ya mi juventud se apaga..

y no quiero creerlo;

ya se fue la primavera

en mi vida de nuevo.

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Sólo sé que te quiero y estoy en lo cierto,

y siempre serás mía, aún después de muerto..

y lucharé por tu alma

con mi último aliento....!

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Reservado el derecho de autor.

Con tu abanico de perlas, te luces como un tenor.(2/7/2020)

Pavo real, largo fulgor del Hotel,
  pasas orgulloso por el gallinero demócrata,
    pasas como una procesión..
     pavoneandote con orgullo ante los turistas...
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Los gansos y los flamencos rosados
   se niegan a tocar alarma;
     con sus trompetas de barro,
      cuando tú abres tu cola en una ejemplar danza.
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Aunque jamás se muda de color la tortuga
   a tumbos, como un carro de mudanzas;
     va por la senda la tortuga y ni se inmuta,
      y el jilguero un ave María le canta.
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Devuelve a la desnuda rama
   mariposa nocturna alada;
     las hojas marchitas y secas de tus alas,
      queriendo imitar al pavo real, en su danza.
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Recorriendo el río deja su estela
   esta luna clarísima de primavera;
     mientras el zancudo nos mantiene en vela,
      el pavo lleva dos y va por la tercera.
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Abanico de colores entre azules perlas,
   te luces como un tenor,
    con tu capa de luces abierta,
     y el gentío te aplaude con cariño y ferbol....!
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