Como horribles batracios putrefactos del desierto
suben los pocos insectos y vertebrados,
enrareciendo la atmósfera con su turbias sustancias,
por el Sahara amarillo camina un verso gris, un dromedario.
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Se ven fosforecer un mohín, o espejismo del desierto
y el camello que esta ya medio ciego, se muere
de pena berreando, diciendo que ve un oasis
en medio del desierto, con agua fresca y palmeras.
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Mi calentura es mayor y mis espejismos son más grandes,
y me atrevo a ver hasta nieve.. y moritas
semi desnudas bailando la danza del vientre..
-la de los siete velos-.
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Las horas van lentas y febriles y en los ángulos
en la madrugada se oye al poeta, nómada, llorar,
acordándose de la hora en que nació
y la fatal ocurrencia de cruzar el desierto en camello.
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¿Quién tira tanto de la cuerda: quién descuelga
sin piedad nuestra alma, para destrozarnos los nervios?
aunque al panoli no se le borra esa sonrisa
estúpida de la cara, como si con él no fuera nada.
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!Amor! y tú también a pedradas negras..
son engendros en tu mascara y la rompen...
!la tumba es todavía
un sexo de mujer que atrae al poeta!.
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Y de ilusiones también se vive
en esta inhóspita tierra....!
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