Con sus bueyes hace las pardas cementaras.(27-11-20|8)

Un año más, la labradora va arando con sus bueyes
   y el rustico arado de palo,
    que rompe la tierra con mucho trabajo,
      y otra compañera luego echará en el surco los garbanzos
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Una lenta yunta de bueyes ara la dura tierra
   mientras pasa de largo la nube cenicienta;
    dejando el campo nublado a su paso,
      en estas pardas cementaras.
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A lo lejos se divisa la villa con sus grises olivares
   y a la parvada de niños despreocupados,
    corriendo la lagartija con sus cantares,
      mientras ella sigue la briega con su arado.
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En las largas y pardas sementera,
 se oye,{
  el dulce cantar de esta labriega:
-Los surcos de mi vezana 
   están llenos de terrones,
    y los ojos de tu cara,
      están llenos de ilusiones,
       pero de ilusiones vanas.-
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Y así todo el día, una y otra vuelta
  y de vez en cuando, mira a la sierra:
    la montaña tiene nieve,
     -barrunta tormenta-
Su montera, aznaitin hacia la alpujarra,
  montes con sol, monte con castaña y piedra....!
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              Reservado el derecho de autor.

       

¿Y yo qué la puedo decir?(22-11-2018)

¿Quien escribirá este dolor por tanta barda?

que hay por el mundo, por tantas pateras

que hay cruzando los océanos profundos?

¿quien destapara los gritos enumerarlos,

quien se atreverá a hacerlo?.

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Porque si nadie lo hace, yo estoy dispuesto

a con mi pluma a hacerlo...   

hay mucho de que hablar y muchas bardas 

y muros que derribar....!

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Yo pensé: incauto de mi: que todo esto se terminaba

cuando se derribo el muro de Berlin;

y ahora me quedo estupefacto, cuando veo que hoy

los levantan aquellos que antes los criticaban...

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¿Pero qué puedo decir, si hay tanto de que hablar?

es tanta la desolación, hay tantos ojos secos

de tanto llorar, son tantos los rostros

que se acumulan en el fondo de la mar...!

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Esa mujer, esa madre me preguntan si los he visto,

ese abuelo me pregunta si vi a su nieto,

y yo pobre de mi, qué puedo contestarle ,

qué le puedo decir...

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Que estaban encaramados en una barda

sin atreverse a tirarse al otro lado, porque allí

estaban con las armas en la mano preparados

para darle la bienvenida, los defensores

de la vida y de la democracia....?.

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Reservado el derecho de autor.  

Y yo seguiré escribiendo aquellos versos tristes.(19-11-2018)

Algún día renaceré de mi como el ave fénix,
  sacudiéndome las cenizas de las espaldas
    que alguien echo sobre mis hombros;
      hoy ya vivo entre los dedos de mi amada.
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Con mis dos primeros poemas
   uno de cuando nací y otro para después
     que muera, que lo lean mientras me entierran..
       este con dos versos tristes, para despedirme.
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Mi primer regalo fue un frondoso árbol
   que quisiera dejármelo aquí cuando me valla;
     como regalo para los que me precedan,
       si es que antes no me lo queman.
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Hoy naceré pagando las deudas que otras
   me dejaron colgadas en mis espaldas;
     y sin pan en las alforjas para comer
       en mis exilio o destierro, sin luto para mis fantasma.
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Me arrastraran las ordas libertarias    
   hacia otras batallas, que nunca se acaban;
     y yo seguiré escribiendo aquellos versos tristes..
      de mi primer poema, pidiendo pan, justicia y libertad.
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Todo lo que aprendí en la escuela de la vida
   es como una repetición, más de lo mismo,
     que el que al nacer coge una de las lineas 
       equivocadas, sera siempre como la piedra del camino,
        sólo rodar y rodar buscando el pan.
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               Reservado el derecho de autor.     

Este rubio de semblante tímido y bonachón...(15-11-2018)

Con zozobra a veces me planteo este enigma 

de la orquídea esquinada

que orna la cadavérica almohada.

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Encima de este solterón   empedernido

de yacer como un vegetal sin remedio congregante;

mientras las gatas en su tejado erizan el ruido

y forman en su cama una patria espeluznante.

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Encima con su apetito sexual nunca satisfecho

de la zozobra con la que ellas demacran

las conciencias mas livianas;

y del desencanto profesional de la cal.

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Con que saltan del lecho las ardorosas cortesanas,

y encima este con esa ingenuidad casamentera..

y del descalabro que a su economía le espera,

encima de la huesa y del nido la lágrima salobre que ha bebido.

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Las lágrimas salobres allá  en el infinito

que lleva consigo el dichoso rito;

él alguna vez se planteo darse semejante baño

y saco su propias conclusiones singulares,

que si se metía en líos se llevaría un desengaño.

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Este rubio de semblante tímido y bonachón

no quiere que las lágrimas por lo que quiso,

lo saquen algún día de su paraíso, 

pues el tiene alma de niño, aunque es un hombron.

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Esa lágrima que quizás lo encerraría ,

el no quiere, prefiere ser un vigía.......! 

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Reservado el derecho de autor.

!!El morbo de bajarse una vez por semana al pozo!!(12-11-2018)

¿Cómo será esta sed que abrasa mi garganta

de deseos femeninos, que huyen y que regresan?

¿será este sufrir perenne, que pensar espanta?

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Yo en verdad no sé si estará presa

mi devoción a aquella morita alta

la locura del primer mahometano

que soñó con la primera infanta,

o si, atávicamente, soy árabe si cuita.

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Que siempre anda buscando pendencia

en el desierto, y que en medio de una jauría de huríes

la encuentra a  todas interesantes y bonitas.

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No sé...mas que en la hora impotente 

de mi ya cercana vejez, no me falte

ni la ilusión ni la fuerza.....

hacia el mundo ilusionante de la fémina.

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Que reina en ese mundo de los barones,

con los reyes caducos que ligaban las hoces de Israel

con los ciervos de Palestina

y dormían sobre pieles de fieras....

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Así que yo libremente me impongo la atroz penitencia,

de verte de ramadán en ramadán.

aunque me cueste la muerte.

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Todo sea preferible a perderte:

tú no sabes la dicha y el gozo

más allá del morbo jodido de bajarse

una vez por semana al pozo....!

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Reservado el derecho de autor.

Ruiseñor que trinas con tanto brío..!(4-11-2018)

Aguas azules, multiformes en los barrancos

entre las grietas abruptas de las montañas;

con prisas y nostálgicos vértigos de tormentas,

bajan galopando, con un tropel de cascos.

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Aguas frescas y azules que brotan de las grietas,

traidoras en su ignota melancolía;

aguas que refrescan la mente de los poetas,

aguas que al lago dan su vida.

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Dejáis su ulular alegre a mis oídos

arrastrando con su furia la alegría de las montañas;

aguas de las nieves en los olvidos,

que le dan alegría a mis entrañas.

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Preñáis con su hechizos y su fragancia las soledades

de mis ojos, viejos y resecos con luz mezquina,

del paso árido y seco de mis edades;

aguas de las montañas de Catalina.

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Agua de blanca nieve que al lago besas,

ni las vacas suizas turban como tus sones;

que alegran al caminante con tus bellezas,

que el ganado alegra con sus esquilones.   

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Ruiseñor que trinas con tanto bario 

a tu compañera que empolla en la zarza;

que brota fresca a la orilla del río,

para sacar a sus crías con esperanza...!

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Reservado el derecho de autor.  

  

Ya esta cansado el viejo peregrino..(2-11-2018)

Hace ya muchos años que recorro el camino

!he vivido poco!

!pero he visto mucho!

siempre fui andante peregrino.

Siempre por las veredas

con todos mis bártulos haciendo el camino.

Quien vive de estas maneras

no echa raíces, no puede dar fruto,

es un viejo tonto, no vive de veras:

así me lo dijo un viejo muy astuto.

Quisiera ser rió que corre, nube que pasa

pero descansar tranquilo sentado en mi casa;

es triste no tener nada en este mundo,

ser nube en lo elevado rió en lo profundo.

Recuerdo a mi vieja villa, con su campanario

calles con macetas y balcones morunos;

la gente sencilla de aquel vecindario,

con sus chimeneas y su negro humos.

Aquí parado, mirando la serpiente de la carretera,

que sube a la montaña dando vueltas a un nudo;

 entonces pienso, que largo es el camino y nadie me espera

que la cuesta es larga y el camino brusco.

Yo creo que dejare mi vida de peregrino,

!señor! ya creo que yo cumplí

y recorrí mi largo camino;

ya voy a pararme a descansar aquí....!  

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Reservado el derecho de autor.